* * *
Сложился сам собой до точки
стих в восемь строк. Шепчу его,
иду вдоль поля – ни листочка
в руках, ни ручки – ничего.
В трёх соснах слов – в ветвистой чаще –
боюсь я сбиться. На весу
свой драгоценный стих, как чашу
до края полную, несу.
17. 08. 2018