О ХРУПКОСТИ ЧУДА
Очень долго и нудно просила чуда. Думала, что жизнь стала совсем пресной, как мерзкая каша для гастритников — без сахара и соли, на воде, зато полезная.
В полезной жизни находилось много плюсов, вроде спокойствия и тишины, но этого самого «чуда», вспышки, случайности, чтобы в животе всё перевернулось и дыхание перехватило — этого всё равно хотелось.
Поезд, поздний вечер. Пахнет дошираком и несвежим бельём. Стук колёс не успокаивает, а раздражает, никогда не получалось под него спать. Запаслась едой и книгой, чтобы не изнывать от скуки. Сижу, читаю очередные величайшие открытия в области души (она же — психика), порчу таинство момента поеданием колбасы.
Внезапно сбоку мельтешение и мужской голос:
— Девушка, можно я у вас колбасы, — запнулся, — ...куплю?
Я недоверчива, замкнута по своей природе. Потрясающая почва под чудо, нда. Первая реакция — раздражение, злость, смущение почему-то. Рявкнула:
— Я всё съела уже. Хотите поесть, так купите еду у проводницы.
Парень молча ушёл.
Продолжаю читать книгу, но не получается, мысли возвращаются к этой сцене. Ну и хамка! Грубиянка, бессовестная и жадная. Пожалела куска колбасы! Минут пятнадцать провожу в моральных терзаниях, в итоге совесть побеждает.
Достаю из пакета последний бутерброд, смотрю — парень сидит унылый, на столике перед ним хлеб и плавленный сыр. Говорю:
— Вот, возьмите бутерброд, он с копчёным мясом.
Замешкался сначала, но взял.
С чувством выполненного долга и правильно понятой человеческой морали укладываюсь назад, на узкую, неудобную поездную койку и продолжаю читать. Плотно погрузилась в текст, о ситуации уже забыла, как вдруг снова тот же голос:
— Девушка, вот, возьмите.
Стоит мой бутербродный друг, протягивает мне бумажку. Уходит.
Разворачиваю, читаю. Благодарит за бутерброд, говорит, что проявила к нему доброту, а он художник и в ответ хочет нарисовать мой портрет.
Какая романтика!
Парень невзрачный, плюгавенький, не герой-любовник, но разве ж это важно?
Надо же, портрет.
Думаю — отличная история, ляжет в стихотворение, да и просто знакомым расскажу.
На душе хорошо и тепло.
Захотелось курить, но одной в тамбур страшно идти, проводница поймает — наорёт. Позвала своего нового друга, вдвоём веселее.
Стоим, курим. Чувствую, от него пахнет перегаром. Неприятно.
Предлагает «пообщаться», садимся за столик, в который превращается любая нижняя боковая полка в поезде.
Дышит на меня перегаром и рассказывает, что женат, но с женой не живёт, и вообще она ему не нужна. Басни какие-то поёт, про то, какой он замечательный, перспективный, достиг всего и ещё столького достигнет, ого-го. Сказочник. «Впечатлятель».
Разочарованно слушаю все эти истории, которые часто в разных формах слышала от своих и чужих мужчин, от тех, кто пытался «подкатить», навешав лапши. Скомкано и кратко отвечаю что-то на вопросы о себе, вижу, что ему не особо интересно.
Волшебство лопнуло и сдулось. Чудо рассеялось, даже нет — испачкалось. Теперь это не чудо, а очередная разочаровательная история.
Предлагает встретиться за пределами поезда. Говорю, что мне пора спать и ухожу. Не сплю до самого утра, сожалея об испорченном чуде.
Виню, конечно же, себя: чтобы чудо осталось чудом и не опошлилось, надо уметь вовремя и деликатно его
завершить.