Летит листва. Как ни сметай её,
А всё равно дорога будет пёстрой.
С ветвей ворона вечное своё
Кричит, неодобренье. И вопросы
Октябрьскому миру задаёт,
Когда листва, желтея, облетает.
Ворону не спрошу: о чём орёт?
Она наверняка сама не знает.
Так с гневом перемешаны тоска
И будущего страх неизъяснимый.
И так досадны в небе облака,
Что надо мной идут куда-то мимо.
И что угодно я готов отдать
Дороге пёстрой, пасмурному свету,
Чтобы сейчас, идя здесь, не слыхать
Проклятого вороньего привета.
Из книги "След Царь-Рыбы"