Прозябаем мы порою
По обочинам времён,
Нас не встретит хлебом-солью
Тот хозяин,в доме чьем.
Не откроет сам калитку,
Не застелет нам постель.
А с последней пересылки
Он лютует, будто зверь...
Мы мечтали стать богаты,
Но попали в лагеря.
Впереди теперь не бары,
А блатная кутерьма...