В лесах листва отяжелела,
вот-вот, и разом облетит
с ветвей своих осиротелых,
ещё живой отшелестит.
Лес мёртвой тишиной оглушит
и ветер, жалуя собой,
печаль лесов окрест обрушит
и ночью выйдет на разбой.
Сам-друг сеть ловчую спроворит
и рог его начнёт трубить
о том, что с каждым годом горе
приносит радость, чтобы жить.
В сетях, у вечности в берлоге
ушедших столько дней и лет...
Листвой забиты все дороги.
Из вечности исхода нет.