сегодня в ночь вернулось то,
чему нет имени средь нас.
быть может, что-то в "пикнике",
у сведенборга или бёме.
я с непривычки позабыл,
как отвечать, куда идти
незримой поступью души,
чтоб гостя сердца не обидеть.
в уста вселяется исток
особенного бытия,
и ты растёшь куда-то в высь,
вместившую наш мир, но шире.
предметы, вещи - лишь канва,
телесно чувствуешь слова,
тьма внутривзорная жива
тобой, иным и здешним миром.
как трудно поступь удержать,
дух суетой не унижать,
и, словно женщина, рожать
неведомое миру имя.
букашкой руки-ноги, взор
охватывает дом и двор,
и нет преград ни стен, ни штор,
ты жив пронзительно другими,
огромен - долго так нельзя,
легка обратная стезя,
ты падаешь, как бы скользя,
в земное опадая тело.
когда-то был там через день,
теперь дела, усталость, лень,
скольжу по дням из тени в тень.
но знаю тьме пределы.