Мы одиноки, как скитальцы.
И, даже если полон дом,
сочится слово между пальцев
жарой, дождями или льдом.
И, вызов приняв стихотворный,
дела оставив на потом,
ведём мы с Музой разговоры
о рифме, слоге и о том,
что надиктуется нам свыше,
чтоб мы успели записать.
и, в этот миг, одно лишь слышим,
что нам диктуют небеса...