Не спится. Вновь не спится. Человек
лежит недвижно, частью мирозданья,
и смотрит, как клубится подсознанье
с той стороны его закрытых век.
Из глубины опять всплывает муть,
и с этим снова должен он мириться,
вздыхая - медленно, чтоб не спугнуть
зачатки снов на сомкнутых ресницах.
В окне Луна. За окнами зима.
Ах, сколько раз уже в такую пору
в отчаянии он сходил с ума,
но возвращался в ум довольно скоро!
Быть умным - трудно. Надобно уметь
знать истину, читая между строчек
и золотом не признавая медь,
которая в большой чести у прочих,
распознавать лицо среди личин,
кивать картузам, кланяться коронам
и никогда не путаться в мудрёном
переплетеньи следствий и причин.
Ребёнок-Время (Бог, Христос, Аллах...)
нас лепит, как куличики, из праха.
Живём от сотворенья мы до краха,
чтоб после снова обратиться в прах.
Не блещут эти мысли новизной;
лишённые практического толка,
они наш разум впечатляют только
ночами, облучёнными Луной.
...Но сон берёт его, подкравшись, в плен,
короткий, но значительный, как хокку -
и стынет лунный отблеск на столе,
и тело остывает потихоньку...