По мотивам Роберта Уильяма Сервиса
"Книголюб"
Как много чтива... Но прочесть
сумею ль всё, друзья...
Я сомневаюсь... и заметь -
со мной моя семья.
Но как тут выпустишь из рук,
влюбившись, толстый том?
И вот... предчувствуя досуг...
Несу красавца в дом.
Его поставлю в этот шкаф,
погладив по бокам...
И за обедом волю дам
я всем своим мечтам...
Как буду я читать... ПОТОМ...
Как книги... ВСЕ... прочту...
Надеются и шкаф и том -
осуществлю мечту.
"Потом" не наступало... Вновь
я книги покупал...
И шкаф под тяжестью томов
стонал... стонал... стонал...
Как там Дефо? А где Монтень?
До Свифта доберусь...
Твердил я каждый Божий день.
Твердил! Я в том клянусь.
Но... вместо Бэкона...
бекон на ужин приносил...
Строчил стихи... стихи строчил...
Читать? Да нету сил...
Уснул с... Бальзаком на руках...
Куда там Чехов... Пруст...
Но... книголюб я и на днях
к Стендалю подберусь.
Как я мечтал... мечтал о них...
Я с книгою сижу...
И вновь в шкафы тащу... иных...
По сторонам гляжу:
Мечтаю - за мои грехи
упрячь, Господь, в тюрьму...
Уж там я отложу стихи:
читать и в день и в тьму
я буду книги. Те что здесь -
в моих шкафах стоят.
Но... даже если деньги есть...
не всё вернёшь назад...
РИНА ФЕЛИКС
Book Lover
I keep collecting books I know
I'll never, never read;
My wife and daughter tell me so,
And yet I never head.
"Please make me," says some wistful tome,
"A wee bit of yourself."
And so I take my treasure home,
And tuck it in a shelf.
And now my very shelves complain;
They jam and over-spill.
They say: "Why don't you ease our strain?"
"some day," I say, "I will."
So book by book they plead and sigh;
I pick and dip and scan;
Then put them back, distrest that I
Am such a busy man.
Now, there's my Boswell and my Sterne,
my Gibbon and Defoe;
To savour Swift I'll never learn,
Montaigne I may not know.
On Bacon I will never sup,
For Shakespeare I've no time;
Because I'm busy making up
These jingly bits of rhyme.
Chekov is caviare to me,
While Stendhal makes me snore;
Poor Proust is not my cup of tea,
And Balzac is a bore.
I have their books, I love their names,
And yet alas! they head,
With Lawrence, Joyce and Henry James,
My Roster of Unread.
I think it would be very well
If I commit a crime,
And get put in a prison cell
And not allowed to rhyme;
Yet given all these worthy books
According to my need,
I now caress with loving looks,
But never, never read.
(Robert William Service)
***