И снова карандаш в руке,
И снова белый лист.
И в каждой ломаной строке
Все тот же страшный свист.
Не пуля это, не стрела,
Не ветра канитель...
Мне кажется, что я спала
В ту древнюю метель.
И будто сон: я ухожу
В мерцающий туман,
Огню неистово служу,
Как спятивший шаман,
И призываю ту печаль,
Которая — как бес.
И пусть дождем прольётся сталь
С расплавленных небес!
И снова карандаш в руке
Танцует не спеша,
А в каждой ломаной строке
Сквозит моя душа.
(октябрь 2018)