КружАтся листья на ветру в прощальном танце,
ложатся наземь ржаво-рыжим палантином,
и все печалятся, что нет у них ни шанса,
вернуться снова в лето с журавлиным клином,
что не дано опять подняться над землею,
чтоб породниться с белоствольною березой,
не пошептаться им с предутренней зарею,
роняя в мокрую траву росинки-слезы.
Грустят о том они, что жизнь их скоротечна,
и в целом даже неприметная такая,
и скоро примет их в свои объятья вечность,
а вьюга саваном накроет, завывая.