Пушкин памятник воздвиг нерукотворный,
А я рушу все в своих руках,
Мне бы в век его далекий, скромный
Рифмы по ночам строчить в свечах.
Но съедает мое творческое эго
Юридическая тонкость бытия,
И с мышлением отменного стратега
План успеха не смогла б продумать я.
В чем успех? Куда ведет дорога?
Что достичь для счастья нужно мне?
Чина, должности, начальника порога?
Тела куклы в дорогом белье?
А душа? Что дальше делать с ней?
Растить ее пыталась я годами,
На ней лежит осадок темных дней,
Ее облапали смердящими руками.
И все-таки она у меня есть,
И тяжело носить ее с собою,
Мне ее ран, увы, не перечесть,
Не залечить и доброю рукою.
Но в то же время так легко мне с ней:
Она уже была совсем разбита,
А что мертво, то не убьешь теперь,
Хотя и боль давно уже забыта.
Все можно пережить - лишь дайте время,
Все забывается - найдите только сил,
И пусть закрыла в сердце дверь я,
Я отворюсь – ты только попроси.
/а.романова