Господи, слышишь, вор я, вор
Только хочется им не быть, мне не быть
Всем собой, от костей и до самых пор
И веревку себе на осине вить
Не придется, сквозь соль выгоревших ресниц
Не надеясь ни на логику, ни на чудо
На семижды семь тяжелее тяжесть твоих десниц,
потому что я стал тем самым Иудой
И как Ты не мог не нести креста,
по сути и самому устроенью,
Так и я, сомкнув коростой затянутые уста,
свиваю свое осиновое плетенье
От того, что я высохшая лоза
От того, что уже слишком поздно
оттого и бесслезны мои глаза
а Небо Твое - беззвездно