Неотправленных писем стопка,
Полка пылью полна уже.
И метель, шальная растрепка,
Все метет и метет в феврале.
Воет вьюга,с весною споря,
И о чем-то шепчут снега.
Укрываясь в своей колыбели,
Дремлют сном богатырским леса.
В серебристом своем одеяле
На пуховой подушке зимы
Снятся им шелковистые дали,
Робкий трепет новой весны,
И дыхание жаркое солнца,
И ростков устремление ввысь.
Сколько вьюге не петь снежных песен,
Все равно будет солнце стремить
Растопить эти белые горы,
Отогреть все, что долго спало,
Разбудить птичьи нежные трели
И дарить снова миру тепло.