А я, ты знаешь, с каждым днем еще мудрее,
Пишу стихи и не о чем не сожалею...
Душа по швам забытых ран, уже не рвется
И мудрость, как великий сан, не всем дается.
Пишу стихи...а ты читать приходишь снова,
Но мне легко тебя узнать...тебя ...чужого...
Сейчас ты стал уже чужим...и мне понятно
Что все развеялось как дым...и безвозвратно...
Пусть за окном дожди...и зной...и вой метели...
Ты их читаешь...и порой...до дрожи в теле...
Находишь в них свою мечту...и помнишь даты...
И видишь тени на мосту, что сжег когда - то...
Свою вину...свои грехи...свои ответы...
В тебе болят мои стихи...я знаю это..