Багряным, осень, ты по золоту рисуешь.
И не сотрутся в памяти картины,
Когда ты осенью меня целуешь
На фоне пролетевшей паутины.
Когда чуть холодок в затылке,
И волосы ерошит ветерком,
И тёплый шарф на шее прям на жилке,
Где бьётся пульсом моя кровь.
Вот осень нас дарами осыпает,
Не требуя взамен себя цены.
Но всё равно, никто из нас не знает.
Любви взаимной нашей глубины.
И сколько Бабье лето дней ещё продлится?
Не года этого, а именно моё?
И может ли сейчас случиться
То счастье,что потом уйдёт в небытиё?