Суета утихает. Спускается с неба Бог.
Он проходит по улицам, словно - один из нас.
Он считает каждый наш выдох и каждый вдох,
Когда мы уже спим и когда не смыкаем глаз.
Он считает удары в груди, измеряет пульс,
Укрывает уставших, уснувших не у себя
В кровати, а в кресле старом, держащих пульт
От телевизора... Бережно и любя
Забирает печали... Кладёт их в большой мешок,
(Такие печали, что хочешь порой кричать),
Он их все забирает. Стирает их в порошок,
Оставляя нам только одну десятую часть.
Он проходит и слышит каждого, кто зовёт,
Тех, кто и не зовёт, тех, кто и не умеет звать.
Он включает им ночники из янтарных звёзд,
И Ему, их, сонных, так хочется обнимать.
Этих маленьких, глупых, любимых своих детей
Иногда с измотанным или гордым и злым лицом...
Он не думал, когда в шестой день создавал людей,
Что так больно и трудно окажется - быть Отцом.
Но бывает и в тёмную ночь, не жалея слёз,
Один маленький человек, заключённый в грех,
Тихо плачет и светится... Светится ярче звёзд.
Тихо плачет и... светится.
Светится ярче всех.