Моя рука-копир для чьих-то мыслей.
Держу перо, а ею кто-то водит.
Не чертежи, не графики, не числа,
А рифмы,как послания приходят.
В них как-то больше грусти и добра.
Их краски не пестры, не очень ярки,
Но сколько в них душевного тепла,
Там, кто-то свыше, дарит мне подарки.
Я каждый раз спасибо говорю
За радость,грусть,закатную багрянность,
За свежесть утра,алую зарю,
За мысли сверху,что пришли, как данность.