Тучи задев погон,
в звезд серебристой взвеси
по небу мчался конь,
след его виден – месяц.
След его виден блед.
Нету такого часа,
чтоб на его седле
кто-то не оказался.
Стуком его копыт
календаря шуршанье.
Каждый последний хрип
он забирает в ржанье.
Пепел бравад струсив,
шепчем, сложив ладоши:
«Господи, пронеси
мимо такую лошадь».
Космос нависший пуст;
ни далеко, ни близко.
Но навевает грусть
блеклый огрызок диска.
Вроде луны ладонь
и ничего плохого…
По небу мчался конь
да обронил подкову.