Сегодня ровно сорок пять…
Себя невольно пожалеешь,
Что я не баба и опять
Своей красой не заалеешь.
Пусть нет у мужиков поры,
Что кличут «ягодной» в народе,
Когда ещё вполне бодры
Все чувства в бабьей их природе…
Ну что ж… Видать, не суждено…
Но я не стану огорчаться
Тому, что мне предрешено
И что должно ещё начаться.
Не стану я считать морщин
У зеркала, скорбя о каждой:
В них скрыты тысячи причин
И в каждой много жизни жажды!
В них есть и грусть, и злость, и страсть,
В них радость счастья до удушья,
Когда любить хотелось всласть…
В них нету только равнодушья.
Я был и есть босяк, пацан…
Мужчина и в сто лет – мальчишка!
Судьба кипит, как ураган,
Мне снова наставляя шишки.
Но проживу я жизнь сполна:
Все, что отмеряно мне Богом!
Ей наслаждаясь допьяна,
Куда бы ни вела дорога…