Лунный свет, как снег, метет по вечерам,
сыплет с гор и пенит синюю волну;
то магически потянется к рукам,
то растает на глазах, идя ко дну.
Успеваю только губы обмануть:
обмакну и опьянею, словно бес,
а потом уже ни парус, ни страну
не могу найти и с картою, и без.
Мне неважно, кто ты: ночь, или сирень,
с лепестками, иль с ресницами в аршин, -
лишь бы только с наслаждением смотреть
и в объятиях своих тебя кружить.