На месть похоже это чувство…
Оно скрывается, но вот,
как половодье, с костным хрустом,
плотину времени прорвёт.
Затопит всё, что было, будет,
и нет спасения любви:
к былому ревность всё погубит, –
к тому, что вирусом в крови
обречено блуждать до смерти,
и, лихорадкой на губе,
засохшей краской на мольберте
вдруг проявляться на судьбе.
Не принимает оправданий
любовь, пришедшая поздней…
Не с ней полуночных свиданий,
страданий горестных не с ней.
А та, давнишняя, что скажет,
коль выпадет её черёд? –
быть может, вида не покажет,
но в мыслях тоже упрекнёт.
…Любви и времени тенёта –
мгновенья, годы и века…
Хоть паутинка и легка,
но это плоть «крестовика»,
его бессонная работа.