Плохая сказка не интересна больше серой массе.
Моя девчонка из текстов рвёт с ними со всеми связи.
Шагает из дома, где только улыбки и радость.
Туда, где пьяный Чешир под мятой и сдвиг по фазе.
Где её детство — лишь история в интернете,
Которую так изменили какие-то псевдоэстеты.
Алиса ведь больше не девочка, она без своих чудес;
В театре объявляют антракт. Опускается занавес.
Все люди расходятся, громко шумят в обсуждении
Сказок, так не поняв её истинного значения.
Если оно есть, ведь по факту всё это простые слова,
Что звучат некрасиво и грубо. Придумала ж всё сама!
Ей больше не интересно за кроликом в пустоту падать,
А после пить зелья и исчезать. Она так устала от загадок.
И в зазеркалье потом потеряться и вернуться домой…
А надо ли это ей? Её мир всё-таки наиболее родной.
С живыми картинами, с потёками на зеркалах,
С платьями пышными и насилием на балах.
Ведь акт неизвестно какой закончится так несмело,
Грубо накинув ненавистное платье на бледное тело.
Ведь моей сказке нет приписки «Счастливый конец!»,
Алиса устала и лжёт, когда её ведут под венец эволюции.
Где её слово — лишь набор букв, оно ничего не значит.
Где прервать цикл весь — априори нерешаемая задача.