* * *
Когда моя касается пята
Тех улиц, что к Кремлю простёрли шеи,
Я чувствую себя примерно так,
Как негритянский мальчик на Бродвее.
Здесь каждый камень своё место знает –
И,
остроумный, словно муми-тролль,
Ежесекундно мне напоминает,
Что мне одна дорога –
вход в метро.
Здесь правят бал большие интересы
Парижей, Боннов, Лондонов, Лозанн…
По-волчьи злобны фары «мерседесов»,
И брызги света лупят по глазам.
Куда ни глянь – холёные улыбки,
И вечное «о’кей» не сходит с губ.
Здесь воздух стал до отвращенья липким
И мятой колобродится в мозгу.
Здесь все мы – как игральная колода:
Тузы, шестёрки, пики, козырИ…
Здесь каждый угол поделён и продан,
И «козы» затоптали Третий Рим.
Здесь у подъездов люди из охраны
Вас по привычке на прицел берут.
В их лицах – лёд.
Нервозности – ни грана.
Лишь изредка поправят кобуру.
Здесь памятники к тротуарам жмутся.
Их жизнь неинтересна и стара.
...Но квохчут перекрашенные курицы,
То в la boutique спеша переобуться,
То на премьеру "Гамлета из Кунцева",
То на омлет в престижный ресторан.
Здесь каждый выплывает в одиночку,
Костюм свободы по себе ушив.
Здесь суета не затихает ночью.
И здесь есть всё.
Вот только нет души.
Среди дорогостоящего хлама
Я прохожу, как ветер –
налегке.
И вслед мне улюлюкает реклама
На чьём-то непонятном языке.
На этих улицах
мне не прижиться.
Таким, как я, здесь места нет –
и всё ж
Не стыдно мне за порванные джинсы.
Не стыдно,
что на ЭТИХ
не похож.
1996 (2018)