Истина где-то в вине игристом,
звёзды в окошке на небе чистом.
Чистом, но чёрном, а к ним луна
Богом, наверно, прикреплена.
Россыпью млечной горит дорога,
всё позади, впереди немного,
тонкою стала в руках шагрень.
Чья это в небе мелькнула тень?
Может, лукавый, а может, птица –
синяя сказка и небылица,
в жизни не трогал таких зверей,
и показалось, что был ничей.
И показалось, что шёл ко Храму,
и показалось, отмыла раму
мама, а рама из букваря
там, где все буквы от А до Я.