Мне писали два раза в неделю,
И дотошно копались в душе,
Ведь я не был известной моделью,
Слыл беднее церковных мышей.
Просыпался с восходом на крыше,
И делил с воробьями свой хлеб,
Размышлял, кто же всё-таки пишет -
Он влюблён или попросту слеп?
Я шуршал пожелтевшей листвою,
Натянув до ресниц капюшон.
Сердце крепостью было стальною
И тюрьмой без дверей и окон.
Но мне снова и снова писали,
Я один был, как стая волков.
И ключи день за днём подбирали,
От моих запылённых замков.
Но сегодня я в чёрном конверте
Получил с одной строчкой письмо,
«Пусть однажды тебя кто-то встретит,
когда снова вернёшься домой.
Прощай».