(из поэмы "Аристотель")
Наш краток век. В том замысел богов -
Лишать нас сил по мере продвиженья
В премудрости земной. Чтоб ничего
Нежданного, как Прометеев случай,
Не повторилось вновь. Вот почему
Подвержены мы слабостям телесным,
С теченьем лет опасным во сто крат
Без должной осторожности в порывах.
От смерти отделяет нас стена
Непрочная. С годами стойкость жизни
Нас покидает. Что ей старики -
Природа, как неверная подруга,
Льнет к молодым и жаждет перемен,
Кому охота врачевать болезни.
Хотя к выздоровлению порыв
Заложен в нас от самого рожденья,
Увы, и он имеет свой предел –
Царапина на пальце заживает,
Но палец новый вырастет едва ль.
Так и болезни лечатся насилу.
Да и больной стыдится хвори сам,
Что исподволь его меняет облик,
Походку, речь, движения лица.
И сторонится он знакомцев старых
За множеством придуманных причин.
Те тоже, видно, не горят желаньем:
Недуг - он как граница меж людьми,
Недужен кто – не нужен, черт возьми.