Как мы знаем, человек одинок,
Бродит ночью, чтобы вытоптать круг,
Замерзает и лишается ног,
Как когда-то он остался без рук.
Проклинает свой обрубок без слов,
Оттого, что им проглочен язык,
Но еще он умереть не готов,
Не иссякнув до последней слезы.
В голове его пульсирует рой,
Пчелы ищут полевые цветы,
И немного угнетает порой:
Кто-то здесь, и этот кто-то не ты.
От тебя остался желтый песок,
Подхороненный в фамильный парник.
Не по глотке, видно, выбран кусок,
И портвейн за ним в нутро не проник.
На тоске готовим на ночь настой,
Исцеляющий души паралич,
Позволяющий дно ночи густой
Не спеша и неизбежно достичь,
Погружая головы поплавок,
Вопреки тому, что знал Архимед.
Растворяется прощальный плевок,
Выключается немеркнущий свет...