Обыденно, непревзойденно,
Идут по небу облака,
И город остывает днем, но
Его ли солнцу допекать?
Его машинами коптили,
Заводы, воздух пропитав,
На свалки, мчали свой утиль, и
Бросали ветошь, между трав.
И в нем ночные жгли скандалы.
Желтком оконным отгорев,
Он часто виделся усталым,
В глазах козырной дамы треф.
Он стен своих хранит изнанку,
Он чтит седую пыль веков,
Он просыпается легко,
И грустно смотрит на Фонтанку.