У поэтов хрустальные души.
Они бьются порой, как стекло.
Столь непросто, покой не нарушив,
Устоять всем напастям назло.
Это сложно - в бушующем мире,
Когда ставка судьбы высока.
И трепещется в сотканной лире
Лучезарный полет мотылька.
Сколько длиться шальному полету?
Седовласый не скажет мудрец:
Неподвластно привычному счету
Световое биенье сердец.