Мне казалось, всё так безобидно,
Я сумею остаться собой.
Но уже так жестоко проигран
Этот трудный, со временем, бой.
И на месте быть можно скитальцем,
Не найдя долгожданный покой.
И шурша пролетает сквозь пальцы
Прошлых жизней песок золотой.
Стали злы и безжалостны числа,
Что живут в календарных листах,
Налетают тревожные мысли
И с ночами беседует страх.
Я пойму, как смешна и нелепа
Суета этих прожитых лет.
Вижу письма свои без ответа
И друзей исчезающий свет.
Может быть, опираясь на клюшку,
Я услышу, как скажут мне вслед:
«Эй, народ, пропустите старушку,
Ей, наверное, тысяча лет.» ;-)