И многим зависть вместо музы -
Господский хлеб, холопский труд.
А с Запада идут союзы,
Что всех нас в порошок сотрут.
Мы в нашей, скучной и отечной
Реальности никчемных дней,
Не молодеем - это точно,
А лишь осознаем верней,
Что наши жалкие потуги,
Продажи времени и сил -
Отчаявшихся душ недуги,
Скитания среди могил.
Нас предают, мы усмехнемся
И тоже будем делать зло.
И к тем, кто ждет нас, не вернемся,
Освоив бесов ремесло.