Я не болельщик. Я игрок.
Во мне лишь отблески изъяна
Того, что вытворяет рок
Ближневосточного обмана.
Я не обрезан, не крещён.
Меня распнут чуть-чуть повыше.
В Москве лепечет что-то клён,
Посаженный в кадушку Ницше.
Я Вас люблю, мой нелюдим!
И платьице у Вас в горошек -
В зелёный, в чьей тени мы бздим
От наших мелких понарошек.
Я Вас люблю не между строк,
Где Ксанф выблёвывает море,
Которому не нужен срок
Любви к пожизненному горю.
20 октября 2018