ПОЭЗИЯ
Поэзия была всегда,
Березовым пречистым светом
Обильно полнила года,
Понятна даже не поэтам.
Взлетала, музыке под стать,
Над майской лиственной метелью,
И мир лишь после смог назвать
То чудо соловьиной трелью.
Ей нет начала, нет конца,
Она живет порывом вечным,
Она врывается в сердца
Лучом рассвета, ветром встречным.
А то, что величать привык
Ты этим именем всечасно, –
Лишь перевод на наш язык,
И неудачный слишком часто.