До чего же дурная традиция -
Расставаться с тобой по осени,
И, глотнув капучино с корицею,
Обвинять облака с проседью,
В том, что слишком плывут медленно,
В том, что мысли мои серые,
Что в душе моей слишком ветренно,
И крадутся слова несмелые
К голове, ноябрем простуженной,
Про чуднОе небо осеннее
Цвета глаз, что забыть нужно бы -
Не иначе, как обострение...