"Все мы занимаемся творчеством. Так или иначе"-
сказали они, проходя мимо витрин,
проходя под окнами моими.
И тишина. И гул машин. И лай собак вдали.
Будто волков стая - гонят невидимого зверя.
И женщина этажом ниже из дома соседнего нагая, пьяная, кричит.
Была весна. Из дома напротив пьянь лезла из окна. Кричали все. Закрывали детям глаза. Говорили на "вы" - спасали.
Залезла обратно - жива.
Было лето. Толпа на лавках как знак успеха сезона - тепло, всё как в теории, как должно быть. Одно есть но: всем двором слышали Любовь. Кричали мужики мужику с балконов:
до конца её!
Была зима. Был снег.
Недолго, да, но были дети, игры, лёд - скользить коровой - тоже дело.
Бывало разное,
и я всё ту же шахматную доску вижу наперёд, ложась в постель.
И тот же кот, и та же ель.
Из года в год.