Да что ей теперь хорохориться,
на что ещё
баба надеется,
ведь врёт,
что пушистая
- колется:
иголками
в душу мне
щерится!?
Припудрится
да подрумянится,
наряды в шкафу
перемерит все:
смотри,мол,
какая красавица
с тобой холодна,
как метелица!
Зря-ль думает,
что перемелется,
разрулит,мол,
что с неё станется,
ведь в общем то
взрослая девица,
такая одна
не останется?!
Кто б знать мог,
как ей ещё хочется
всего,о чём
дурочкам плачется,
как тихо клянёт одиночество,
как счастья
в помине
не значится,
как вроде-бы
ладится,
спорится,
а бабе -
охота довериться,
но всё,
что пушистое,
колется,
а всё,
что колючее,
стелется!
________________
Станислав Кай