Стихи писать не каждому дано,
Не заблуждаетесь, это труд не лёгкий-
Из тысяч слов поди найди одно,
Из тысяч строк Те Самые лишь строки...
"Поэтов нынче много, пруд пруди!"
А можно ли того назвать поэтом,
Кто пишет в рифму, не включив мозги?..
Для остальных- несправедливо это...
Поэты пишут музыку души,
Но музыку не каждый любит слушать.
И каждый норовит согнать с вершин
И наплевать в открывшуюся душу!
Стараешься, не покладая рук,
И сил своих душевных не жалея,
А им не нравится ни рукопись, ни звук,
То кличут графоманом, то плейбеем.
И критики везде, куда не глянь,
Все стали разбираться вдруг в искусстве-
Одни стихи- не те, другие-дрянь,
А третьи- вызывают рвоты чувство.
Мы пишем, как и предки наши, в стол,
В надежде, что найдётся тот мечтатель,
Который будет видеть между строк,
А не взирая свысока ругать их.