Для него жизни нет без закатов,
Без полетов среди облаков.
Он грустит без речных перекатов,
Пропадает без хвойных ветров.
У костра коротает он ночи,
Растворяясь в шептании трав.
Без туманов душа кровоточит,
Без тайги, как без куртки рукав.
Ей рюкзак - непосильная ноша,
Отвратителен дым от костра,
Комары для нее ростом с лошадь,
И размером с быка мошкара.
Ей привычней закатов в румянах
И милей разнотравья лугов
Тусклый свет в дорогих ресторанах
Да фонтаны арабских дворцов.
Он же любит ее, как ни странно,
И сонеты сплетает из слов.
Он по жизни обветренный странник,
Только как без ее берегов?
Как без этих капризов, заскоков,
Без ее каждодневных проказ,
Без ее изумрудных потоков
Озорных, с ног сшибающих, глаз?!