Это был чёрствый обычный кусок
Хлеба. Валяясь в подъезде,
Он мне как-будто: «Послушай, Сынок,
Стены холодные эти
Смотрят свысока, я жутко продрог,
Сжалься и выкинь на ветер».
Что-то во мне испугало меня.
Голос заплатанной вехи?
Шум от ракет и ожог от огня,
Радиостанций помехи…
Дед говорил, что в тарелку звеня,
Голод пил ленинградские реки…
Как же случилось, что годы прошли,
И мы навсегда позабыли
Стоны предсмертные нашей земли
из-под траурной пепельной пыли?
Ценность хлебам придают не рубли,
А те Люди, что в хлебе ожили….