Не раз мы наблюдали с музой,
Как на закате, после дня,
Рождались строки на бумаге,
Витиеватостью маня.
То звали вдаль, то в мутный омут,
То ввысь, туда, где облака,
Где пробираясь ближе к солнцу,
Парила мысленно строка.
Она приоткрывала тайны,
Завесы из сплошных чудес,
И то, что мы не замечаем,
Забыв дорогу в дивный лес.
Где воспевались бриллианты
Росы на бархате из трав,
И пеленою из тумана,
И птичьи трели из дубрав.
Понять поэта очень сложно,
Ему так хочется писать,
Излив все чувства на бумагу,
Потом, забывшись, мирно спать.