* * *
Ну вот, я опять занимаюсь стихами,
Хоть тут же раскусит меня с потрохами
Судьба.
Ко мне приставал как-то до неприличья
Горбатый один: – Что поэт есть? – Наличье
Горба.
Ты так же идёшь, на других не похожий,
И так же в лицо тебе плюнет прохожий –
Не зло…
Ты так же не можешь рассчитывать, детка,
Чтоб в чём-то тебе, хоть немного, хоть редко
Везло.
Конечно же, солнце всем поровну светит…
Но так же тебя за версту заприметят,
Взяв кнут.
Ты так же, горбатый, скорбишь и смеёшься,
Но ты ведь – горбун, оттого и не гнёшься…
Ты – гнут.