Осенний воздух искренне бодрит.
Ловлю остатки солнца на щетину,
но солнце светит, создавая вид,
не для тепла, а так - наполовину.
Погода снова делает кульбит.
Паук повсюду бросил паутину,
которая похожа на флюид:
тонка, легка, едва видна. Причину,
явившую погожих дней лимит,
я нахожу лишь в том, что чин по чину
так осень набирает аппетит
в потворствах улетающему клину.
А клин давно живёт себе в тепле.
Ну, что пернатым стоят перелёты?
Не то, что нам, ходящим по земле,
но и у нас - позвольте - самолёты,
несущие нас так же на крыле
по небесам, где мы забыли что-то.
Забыл народ, что счастье - не в рубле,
и ходит всей планетой на работу,
пока вокруг пытается во зле
тонуть планета, утонув в заботах
о чём-то мелком. Только на руле
лежит рука Большого Добряка...