Переливчато звенят краски нашей осени,
На экваторе в лесах в зелень только простыни.
По утру, когда встаешь, голова не кружится,
Там никто в рассветный клён, как поэт, не влюбится.
А у нас кругом с небес золотишко сбросили
И резной кленовый лист светит солнцем в просини....
Дворники с утра идут с мётлами звенеть
И под клёном "на троих" будут песни петь...