Отсыпало теперь листвой, и, вот он – иней,
засеребрил, покрыл траву без церемоний.
А мы всё ждём и ждём тепла, поскольку мы не
так мудры, как облетающие клёны.
Глядим в окно, так как глядели бы на паперть.
И мир, что раем был, смотрел, как нищий.
Ложится саваном сплошным сквозная скатерть.
И мы немножко умираем, лишь родившись…