Ах, осень, благодатная пора,
Пора, когда мы не грустить не можем,
Ты, осень, среди всех своих даров,
Поэтов подарила, что тревожат
Нам ум и сердце, и строкою теребят,
Как тихий омут, душу, сетью, бередят…
Мне говорят, что для других иначе пишут,
Не так, как пишут, скажем, для себя…
А я пишу как слышат и как дышат,
Как ветерок, во волнам, нежно, так, скользя,
Или легонько, как шутя, играю,
Гитары струны я слегка, перебираю…
Ведь если строфы родились и тронули меня
То, непременно, тронут и тебя,
О нет, не каждого — тут как придётся:
«Нам не дано предугадать, как отзовётся…»