Двуличие
На стол молочник ставит кружку.
Из кружки молоко плеснулось.
Здесь простокваша вдруг проснулась
И шепчет ей лукаво в ушко.
– Как хороши узоры Ваши.
Вы, право, просто мастерица.
Лилась словесная водица
Хвалы из скисшей простокваши.
– Ну что Вы, – молоко сказало,–
Ведь я ничем ещё не стало:
Ни творогом, ни маслом сладким
И не сметаной для порядка.
– Поверьте мне, ведь я то знаю, –
Пыхтела простокваша пышно.
Из Вас бы толку много вышло.
Я в этом больше понимаю.
А отвернувшись к маслу, шепчет:
– Сырьё, а встала к нам поближе.
И губы простоквашьи лижет.
И будто бы ей стало легче.
А масло ей в ответ: – Ну что Вы.
Без молока бы нас не стало.
Во мне вот молока немало.
Ну как нам без такой основы?
И творог, и сметана вторят…
И ряженка с кефиром тоже:
– О молоке, пардон, негоже
Так говорить.
И с нею спорят:
– Достойнейшая простокваша,
А из чего основа Ваша?
Иль Вы, мадам, давно прокисли,
Коль в Вас живут такие мысли.
Мораль лежит как на ладони:
Не забывай про род и корни.