По мне топчутся люди,
По моей мятой постели,
Мнут голову мою ступнями разных числовых размеров,
Отдавили мне печенку,
Алкоголь ею заели,
Обтоптали мои ноги,
Руки, хоть, остались целы,
И по-этому пишу,
И по-этому играю,
В этой жизни, как хочу,
Нету рамок, нету правил.
Для поэта, что в тиши,
Взглядом ночь остерегает.
Он в стихах своих кричит
О проблемах, о печали,
О любви, что изначально,
Породила вас и их.
Столько не завоевали,
Сколько жил, да правил стих.
Не топчите, вы, поэтов!
Они дух ваших народов!
Слово - вето на запреты
Ненавистников свободы.