Мы громоздимся в суете забвений
И, ковыряясь в книжках записных,
Находим пару строк предубеждений
О тех, кому не стать вовек седым.
Мы греем руки странными мечтами,
Сжигая их на медленном огне!
Им никогда не воплотиться нами...
Пусть обогреют в стылой тишине.
Сжирает аппетитно буквы пламя!
Но рукописи, знаем, не горят.
И, вновь и вновь бравируя словами,
Записываем чутко звукоряд...
Прослушав запись, лет так через триста,
И выразив лицом, как мы же, спесь,
Потомки записного анархиста
Поправят от кутюр шипы и цепь.
И взгромоздившись в облако забвенья,
Умчимся к звёздам, в поднебесья даль,
Где на Луне, извозчиком, на время,
Души поэтов будем собирать.
Кошмар воскресный, точно был "не в руку".
Умылся... Выпил чай... Теперь пора.
Я в книжке записной пометил: Скука!
И вышел в ночь с заезжего двора.
21.10.18.