Меня терзает бесконечная вина,
что не сложилась жизнь поэтова...
Ведь всё я сделать бы давно должна,
но не хватало знаний мне для этого.
И не хватило в моей юности ума,
наставника всегда хорошего,
и что стихи стеснялась показать,
когда являлись мне не прошенно.
А вот теперь мне не до славы, не до сна,
перед вопросами и мыслями,
гурьбою атакующих меня,
и перед младостью, порой завистливой.
Перед берёзками кудрявыми ещё,
которые в ночи чуть шепчутся...
И перед тою звёздной красотой,
что всё куда-то манит, тайной светится.
Я выразить хочу строкой и боль, и цель,
когда от мук страданий временных
спасаюсь, как могу, - пишу скорей,
чтоб не ушла причина вдохновения.
Так увлекает это творчество моё,
как вихрь чувств, и слёз, и слов, и счастья!
И это, кажется, меня спасло,
от вернувшейся из юности напасти.